Las siete de la tarde es una de las muchas horas punta que tiene el tr\u00e1fico de la ciudad de Madrid<\/a>. Las siete de la tarde de un jueves laborable es un d\u00eda m\u00e1s repleto de contaminaci\u00f3n lum\u00ednica y de la otra. Edificios, coches, los adornos navide\u00f1os que esperan amenazantes a ser encendidos<\/strong>. <\/p>\n A las siete, las marquesinas de la Plaza de Cibeles son un ir y venir de gente, y a unos 600 metros aguardan pacientes los que esperan la l\u00ednea 001, donde 48 horas antes se subieron los Reyes de Espa\u00f1a sin tarjeta mensual ni bono de diez viajes<\/strong>. Pero hoy el inter\u00e9s de la que escribe se centra en la parada del autob\u00fas 34, la l\u00ednea con m\u00e1s ocupaci\u00f3n de la EMT. <\/p>\n Nada m\u00e1s salir uno de Cibeles, primera de las paradas, la marquesina vuelve a llenarse de personas que aguardan al siguiente. Una mujer de unos 60 lee un peri\u00f3dico en papel porque los milagros no solo existen en Navidad<\/a>; otra pareja, entrados en los 70 escuchan un audio de WhatsApp y de paso lo escuchamos el resto: “T\u00eda, acabo de recoger el aceite que me has tra\u00eddo. Es que ya no s\u00e9 ni qu\u00e9 decirte. Gracias”<\/strong>. La mujer pone cara de orgullo y mientras se sube al autob\u00fas y pasa la tarjeta por el lector, hace una llamada. Otra cosa que compartir\u00e1 con el resto. <\/p>\n N.Tiburcio<\/span> <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/section>\n Le pregunta a su interlocutora c\u00f3mo va todo, le cube que tenga cuidado porque tiene la voz “constipad\u00edsima”, pregunta por el estado de salud de un se\u00f1or y a continuaci\u00f3n se pone a dar \u00f3rdenes como solo saben hacerlo las se\u00f1oras llegadas a una cierta edad y liberadas de todo complejo<\/strong>. Le cube que tenga paciencia, que es importante que el paciente est\u00e9 “animoso”, que coma un poco aunque lo importante es que est\u00e9 hidratado, que beba agua pero mineral, “no la de M\u00e1laga<\/a>“. Que si la cosa no mejora se tome un Nolotil, que las cl\u00ednicas privadas “son una porquer\u00eda para eso”<\/strong>, que salga a andar y que por favor cene algo no vaya a ser que “caigas mala como \u00e9l”. <\/p>\n Madrid se pierde momentos deliciosos por culpa del m\u00f3vil. Todos aut\u00f3matas mirando la pantalla, dando likes, revisando mensajes, mientras un joven de rasgos asi\u00e1ticos carga con cajas enormes de Lego, quiz\u00e1 anticip\u00e1ndose al apocalipsis navide\u00f1o que este a\u00f1o quiz\u00e1 lo sea m\u00e1s. Las j\u00f3venes con u\u00f1as de gel y bolsas de Bershka, tan necesarias en cualquier contexto. Siempre altivas, expresivas. Ellas<\/strong>. <\/p>\n Est\u00e1n las se\u00f1oras mayores y bajitas, de esas a las que no les llegan los pies al suelo, de tobillo grueso<\/strong>, la falda recta por debajo de la rodilla, las \u00fanicas capaces de aguantar una semana con el peinado de la peluquer\u00eda. <\/p>\n El Confidencial<\/span> <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/section>\n A la altura de la Glorieta de Embajadores un chaval discute por otro por tel\u00e9fono. Le reprocha que haya rechazado un trabajo tal y como est\u00e1n las cosas, le cube que de las cosas del ni\u00f1o tambi\u00e9n se puede ocupar la madre. “Macho, \u00bfvas a dejar un curro de 100 pavos diarios para vivir de lo que ganan Olga y tu padre? <\/strong>Tal y como vienen las fiestas\u2026”, grita. A continuaci\u00f3n le cuenta que le han llamado los de Amazon<\/a> para darle trabajo. “Vamos, Amazon no, la subcontrata de ellos”. <\/p>\n A la altura de la Glorieta de Embajadores no queda un asiento por ocupar y eso que el autob\u00fas es de los dobles. Tres mujeres aprovechan los tres huecos que se liberan de golpe<\/strong>. Son abuela, madre e hija cortadas por el mismo patr\u00f3n. Rubias y llenas de brillos. En las pulseras, en los enormes pendientes<\/a>, en las pinzas del pelo llenas de purpurina y glitter. Cargadas de bolsas y con bolsos de flecos, alicatadas en polipiel. No se hacen ni caso. La segunda generaci\u00f3n se baja antes, a una altura desconocida de la calle Common Ricardos. Un Madrid mucho menos iluminado que el que pisan los turistas. <\/p>\n Otra mujer de edad indeterminada le cuenta a su amiga con un entusiasmo desmesurado que se ha comprado una m\u00e1quina en Wallapop<\/a> que hace pulseras con nudos. Aprovecha para criticar a otra mujer por intentar convencerla para apuntarse al gimnasio. “Me dice, To\u00f1i \u00bfte apuntas a ciclo? \u00a1Bastante ciclo tengo yo ocup\u00e1ndome de la casa!”<\/strong>, cube enfadada. Lleva el pelo canoso con mechas rubias entreveradas, como el tocino con el jam\u00f3n. <\/p>\n N.Tiburcio<\/span> <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/section>\n El ambiente se carga tanto que el conductor no arriesga a poner el irritante mensaje de: “Por favor, pasen al fondo”.<\/strong> Para evitar claustrofobia miro por la ventana y pienso que podr\u00eda pasarme la vida leyendo nombres de comercios sin intenci\u00f3n cient\u00edfica<\/a> o sociol\u00f3gica de ning\u00fan tipo. Fruter\u00edas que se llaman Don Naranja, una cl\u00ednica veterinaria que lleva el nombre de ‘La casa del perro’. Larga vida a Fajas Ruiz. <\/p>\n La l\u00ednea 34 de la EMT al caer la tarde es matriarcado puro. Mujeres que sue\u00f1an con apuntarse a clases de bachata y salsa, j\u00f3venes que anhelan el teletrabajo mientras sujetan la bolsa con el t\u00e1per vac\u00edo de comida<\/strong> y envidian a las amigas que siguen currando desde casa. Ancianas con bolsas del Hospital de San Rafael con radiograf\u00edas dentro. Ojeras y cansancio. “Id encendiendo el horno para cuando llegue”, cube otra por tel\u00e9fono. A su lado, una mujer revisa con un cuidado exquisito un calendario de 2022 de alguna asociaci\u00f3n de personas con discapacidad. <\/p>\n Cerca de la Calle de Eugenia de Montijo, un edificio diferente anuncia lo que en tiempos mejores period la Colonia de la Prensa, un \u00e1rea residencial concebida a principios del siglo XX como zona de descanso para los del gremio. Hoy la puerta est\u00e1 oscura y llena de grafitis<\/strong>. <\/p>\n EFE<\/span> <\/p>\n<\/p><\/div>\n<\/section>\n En el polideportivo Amor\u00f3s la gente suda mientras mira por la ventana subida a una cinta de correr. Entre una y otra parada Madrid parece ser otro<\/strong>. El tramo de la calle de Joaqu\u00edn Turina y el Parque de las Cruces es el que describe Jorge Dioni en ‘La Espa\u00f1a de las piscinas’. Edificios nuevos e iguales con zonas comunes para familias reci\u00e9n echadas a andar que votaron Ciudadanos y hoy se reparten entre Casado y Abascal<\/a>. <\/p>\n A las ocho y poco de la tarde quedamos pocos en el autob\u00fas. Mi vecino de asiento se resiste a poner distancia entre nosotros a pesar de que tiene donde elegir, as\u00ed que decido hacer algo que jam\u00e1s he hecho. Porque los a\u00f1os te ponen y te quitan cosas, pero hay algunas que permanecen, como mi intolerancia al ruido que hacemos al sorber los mocos. Saco un pa\u00f1uelo del bolso y se lo regalo. Me bajo del autob\u00fas cruzando los dedos para que no me increpe. Tambi\u00e9n la cobard\u00eda se resiste a abandonarme con el paso de los a\u00f1os.<\/strong> <\/p>\n<\/p><\/div>\n\n ” Fuentes www.elconfidencial.com ” <\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Las siete de la tarde es una de las muchas horas punta que tiene el tr\u00e1fico de la ciudad de Madrid. 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